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老书摊文学www.laoshutan.com提供的《我见暴君来时》 110-120(第11/29页)
阳光从窗格漏进来，在地上投出斜斜的光影。
我仿佛看见十八岁的杨广伏在案前。烛火摇曳，他在那灯下写什么？是呈给父皇的奏表，还是画着运河的草图？
窗外是江南连绵的雨季，檐水滴滴答答落了一夜。
他偶尔抬起头，看向北方。长安在很远的地方，隔着千山万水，隔着层层关隘，隔着猜忌与防备。
“这里是演武场。”
他带我走到后院。一块不大的空地，兵器架还立着，只是刀剑早已入库，只剩几根光秃秃的木杆。墙角堆着几个石锁，被风雨侵蚀得坑坑洼洼。
他弯腰捡起一个小石锁，在手里掂了掂，“刚来的时候，身体不太好。建康那一箭落下了病根，太医说要慢慢调养，孤不信，觉得多练练就好了。”
他把石锁放回原处，拍了拍手上的灰，“所以每天天不亮就起来，先练一个时辰的弓马，再去书房。”
又穿过一道月亮门，是处小小的院子。墙角有株老槐，枝叶亭亭如盖，树下摆着石桌石凳，桌面磨得很光滑。
“夏天就坐这儿纳凉。”
他拍了拍石凳，掌心拂开几片落叶，“江都湿热，夜里也闷。在这儿喝碗井水镇的梅子汤，看看星星，算是难得的清闲。”
我在石凳上坐下，听他讲那些琐碎的、泛黄的旧事。这里的每一间屋子，每一块砖石，都藏着他十年的光阴。
傍晚时分，夕阳把整个院子染成暖金色。他拉着我在后院一棵老槐树下站定，抬头看了一会儿枝叶间漏下的碎光。
“这棵树，孤刚搬来那年种的。从城外山上移来的，只有拇指粗，风一吹就倒。张伯说活不了，但孤不信。”
他抬手，粗糙的树皮上刻着一些模糊的痕迹，我凑近看，依稀辨出几个字：「开皇十年」
“孤每年都在这上面刻一笔。看它长得快，还是孤长得快。”
夕阳把他整个人笼在光里，镀了层温暖的边。
接下来的几天，杨广很忙。
要巡视江都，也要勘察运河起点，敲定第一批开工的河段和工期。
他出门的时候，我便在宇文成都的护卫下，带着云枝，满江都城地逛。
一千四百年前的江都，和后来我记忆里的扬州，完全是两个模样。
没有瘦西湖的杨柳如烟，没有二十四桥的明月如霜，没有个园的竹影婆娑。只有一条不甚宽阔的官河穿城而过，两岸是鳞次栉比的商铺和民宅。码头边停满了漕船、商船，脚夫扛着麻袋来来往往，号子声此起彼伏。
我蹲在码头边，看人从船上卸下一筐筐的鲜鱼。
鱼还活蹦乱跳的，鳞片在日光下闪着银光。旁边有个妇人蹲在地上剖鱼，刀法利落，三两下就收拾干净一条。
“姑娘，来条不？”她抬头看我，咧嘴笑，露出一口白牙，“刚捕上来的，新鲜着呢！”
我笑着摇头，起身继续走。
江都城不大，但很热闹。
街边的铺子一家挨着一家，卖丝绸的，卖茶叶的，卖瓷器的，卖胭脂水粉的。南来北往的商客操着各种口音，在茶楼酒肆里高声谈笑。
空气里飘着桂花糕的甜，混着新茶的清苦，还有一点点河鲜的腥。那是江南特有的、鲜活而生动的气息。
宇文成都跟在我身后，手里提满了东西。
刚出炉的蟹黄汤包用油纸包着，还烫手；一包松子糖，纸包漏了角，散发出甜腻的香气；两匹新扯的布料，给明月和裴秀带的；还有几样我说不上名字的江南小点，用竹篾编的盒子装着，摞在一起几乎要挡住他的视线。
“六妹，还买啊？”他苦着脸，从一堆东西后面探出半个脑袋，“真拿不下了。”
“最后一样！”我笑嘻嘻地说，转身钻进一家卖糖的铺子。
江都的糖和长安的不一样。
长安的糖多是饴糖，黏稠，甜得发腻。这里的糖是用甘蔗熬的，清亮，带着一股植物的清香。我买了一包，剥了一颗放进嘴里，甜丝丝的。
“好吃！”我眼睛一亮，剥了一颗塞给云枝。
云枝咬了一口，眼睛瞬间睁圆了，当下就指着罐子：“这个，要两斤！”
于是宇文成都身上又多了个沉甸甸的纸包。
从糖铺出来，我们又拐进一家临河的小馆。店面不大，只摆着四五张方桌，却坐得满满当当。
掌柜的是个精瘦的老头，看见我们，笑眯眯地迎上来：“三位客官，吃鱼不？今早刚捞上来的江鲈，清蒸最鲜！”
我们点了条清蒸江鲈，又要了几个小菜。
鱼端上来，白瓷盘里卧着一条尺来长的鲈鱼，身上铺着葱丝姜丝，淋了热油，滋滋作响，香气扑鼻。鱼肉极嫩，用筷子轻轻一拨就下来了，雪白晶莹，几乎看不见刺。入口鲜甜，带着江水特有的清润。
宇文成都一个人吃了大半条，腮帮子塞得鼓鼓的，含糊不清地说：“六妹，以后咱们搬来江都住吧！天天吃鱼！”
我被他逗笑了，夹了一筷子鱼肉，慢慢嚼着。鲜甜的滋味在口腔里弥漫开，混着葱姜的辛香。
第二天，我说想看看江都的园子，让宇文成都带我去城外转转。
其实我并不知道那废园确切的位置，只能一边听路人指点，一边凭借着我记忆里模糊的指向，从晌午一直找到日头西斜。
就在我望着天边越来越浓的暮色，几乎要开口对宇文成都说“算了，回去吧”的时候，马车拐过一片生着荆棘和乱石的坡地，眼前豁然出现一片荒园。
杂草丛生，几乎有半人高。稍远处是一段坍塌的围墙，几株枯树歪歪斜斜地立着。
就是这里了！
我的心跳忽然快了起来，几乎是一种本能的确认。
我跳下车，拨开挡路的荒草，深一脚浅一脚地往里走。宇文成都抢先一步，拨开最密的草丛，确认没有危险，才回头冲我招手。
我提着裙摆，踩过那些枯枝败叶，走到那面断墙前。
墙还立着，歪歪斜斜的，像是随时会倒下。墙上爬满了深绿色的青苔，有些地方已经发黑，雨水冲刷出的沟壑纵横交错。
我蹲下身，手指轻轻触上粗糙的墙面。
砖是湿的，凉的，带着江南夏日特有的潮气。指尖划过那些斑驳的痕迹，划过青苔，划过雨水冲刷出的沟壑。
什么都没有。
没有字。
没有那首用炭笔写下的、穿越了一千四百年的诗。
只有风吹日晒、雨打霜侵留下的印记，和几处不知谁刻的、早已模糊不清的划痕。
是啊。
那些炭笔写下的句子，连十年都留不住，怎么可能真的存在了一千四百年呢？
可是我知道，这里曾经有过一首诗。
那些关于电子音、关于修正、关于偏差的碎片，那些在深夜里纠缠我的梦境，那些冰冷而清晰的警告，此刻在脑子里慢慢拼合
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